56 фотографий

Наконец то.
Наконец то решаюсь позвонить сове на мобильный (мой beeline не работает) для этого покупаю в метро жетончики. Тетка за стеклом смотрит на меня как на идиотину. Я прошу телефонные жетоны. Она злобно бубнит: это одно и тоже, что метро, что телефон.

Чувствую себя туристом из Тамбова. Ненавижу тетку. Тетка сонно зевает и перестает мной интересоваться. Мысленно показываю ей fuck и иду звонить сове на моби.


Сова радостно включает телефон на первом длинном гудке и так же радостно кричит "pla pla pla!!!" - начинаю радоваться. Ну потому что кто его знает, познакомились с челом в интернете, ни разу не разговаривали, даже по телефону. Может быть он окажется старым бородатым маньяком. Ведь именно так представляют нас, симпатичных девушек, постингующих свои фото на сайтах знакомств. Сто раз получала письмо, начинающееся "наверно ты на самом деле старый, бородатый мужик-маниак..."

Но у совы оказался молодой голос и приятный уверенный тембр. Сова обещает прибежать через 2 минуты на Маяковскую, стою, фотографирую прикольный постер группы Дискотека Авария, сообщающий, что это их последний концерт в Питере.

Встречаемся, идем в "Идеальную Чашку". Здесь подают офигенный тортик по имени "Марципан"с миндалем по краям за 30 рублей и вкуснейший "идеальный" кофе по мексикански. 31 рубль, товарищи москвичи. Коммерсант- С.-Петербург 7 рублей. Ведомостей не лежит. За стойкой - молодой (лет 13?) мальчик в кепке "гаврош", худой и спокойный как идеальная чашка. Улыбаясь, наливает молоко. Улыбаясь, берет деньги и улыбаясь дает сдачи(у).

Во всех "Идеальных чашках" работают небесной красоты и необычности люди, все носят Гаврошей на голове и вообще - одеты лучше, чем официанты в Пропке (пропаганда). Начинаю завидовать.

Узнаю, что нельзя фотографировать: интерьеры кофеен, метро, людей (обижаются). ДУмаю, куда бы засунуть камеру, чтобы фотографировать тайно. Между тем мой спутник планирует наш путь так, чтобы по дороге посетить еще несколько идеальных чашек и других мест с едой и кофе. Питерцы целыми днями пьют кофе и курят сигареты.

Культ кофе не показался мне культом до тех пор, пока мой спутник не назначил несколько раз на дню встречу в кофейне. Встретившись, все пьют кофе. Я тоже. Пью мексиканский, заказываю еще марципана за 30 рублей.

(по mtv в 4 часа утра Джордж Майкл. И что ему не спится?)

Еще одна особенность (кроме кофе) - любовь к табаку (только у тебя, детка, или у всех, я не сообразила?) и признание того, что сервис в питере фиговый. Что я бы (кроме случая в метро) не сказала.



Город - хорошо устроенный пластик-сити, где все подчиняется хзаконам человечества, все работает для него. В метро стоят удобные турникеты: как будто торчат 3 пальца, проходишь поворачивая... Внизу метро - таксофоны! То есть если питерец забивает стрелу не в кофейне (что редкость) а в метро, то всегда (за неимением мобильника) может позвонить по телефону. Удобно. И так во всем. По человечески.

Красивая станция Маяковская. Борюсь с желанием отбить себе кусочек красной мозайки, сфотографировать белую рожу Владимвладиирыча. Спутник живет на станции Ломоносовская. Та самая, из Довлатова: женщина с глобусом, на котором изображена несуществующая карта (в т.ч. америки). Бегу прикоснуться к легенде, вместо ТОГО ломоносова какой то брельеф. Настоящего, довлатовского давно свинтили и убрали. Жаль.

Спутник не устает вообще. У меня подкашиваются ноги, путаются джинсы, кажется, что в дырки моих sisleyев, протертых замученных сислеев попадает солнце. Прошу господа показать мне, где находится речка или то, в чем можно искупаться. Спутник-сова щелкает затвором фотоапарата, лениво, неохотно. Питерцы все в себе. Не любят взаимодействовать. Мало и неэмоционально разговаривают. Больше - о себе, своих делах, мыслях, связях. При этом не замечая, а просто учитывая твое присутствие.

По словам питерца-спутника я типичный москвич. Потому что встаю справа на эскалаторе метро. "мы не встаем нигде, потому что у нас не принято бегать по эскалатору". Сообщаю ему, что по мне трудно судить обо всех москвичах, потому что метро избегаю, езжу на авто, в метро попадаю по случайной необходимости. Спутник (блять... как бы его еще назвать... какие то идиотские прихоят эпитеты... будем звать его "один юноша") ну вобщем один юноша (или о.ю.) смотрит на меня равнодушно. Не слышет может быть...

Начинаю привыкать к метро, одному юноше и тому что курить гашиш можно не дома, не в машине, а идя по улице. Или во дворе. Достаточно иметь с собой пачку табака (drum) и сам гашиш конечно неплохо бы иметь. Так я знакомлюсь с еще одним приятным юношей, который сообщает, будто бы его сына зовут Сусликом. Сыну один месяц (по этому пводу ихз его кармана торчит погремушка с тремя треугольничками, она по настоящему гремит и имеет наклейку с ценой. Более ста рублей, знаете ли. Несколько чашек кофе что не сделаешь для сына!) Вечер становится мягким и забавным.

Начинаю разглядывать мимо проходящие вывески. Они проходят мимо меня. Меняю названия вывесок (по однйой две буквы), мне становится смешно. Жаль, что не помню ничего, чтобы было смешно сейчас.

Снобы-питерцы путают свой город с любимой женщиной. Город для них носит гордые названия и иногда даже неприличные сравнения. Они его боготворят.

Между тем шаверма, а не шаурма. Но удалось найти и шаурму (это все проделки москвичей...) Решительно отрицают наличие белого хлеба (это за 10 часов от СТОЛИЦЫ!) и упорно зовут белый батон БУЛКОЙ. Спрашиваю" простите, а чтоже тогда булка?" "Булочка" - был ответ. Ну и правильно булочка... Булка, булочка, у них даже слова "пончик" нет, все пышки какие то...

Ночью (в 12 еще догорает на западе, что-то светит но не очень убедительно) нас ждет вечеринка на Фонтанке. Приезжают французы my house in monmartre, заявлена как самая шикарная французская танцевальная музыка. Расстраиваюсь: в прошлую субботу был Fantastic Plastic Mashine, в будущую будет Яндербой. Один юноша работает в местном журнале о тусовочной жизни Активист (говорят, что типа нашей Афиши). Поэтому кругом знакомые, друзья и проходки "пресса". В кофетерии (где же еще?) встречаем человека с фамилией Сироткин, который агитирует нас на вечеринку в клуб. Будто бы вечеринка должна быть пенной, но пенную отменили а поставили бассейн, в нем будут купаться, а в 12 поедут на французов.


Один юноша не танцует и не плавает. Поэтому равнодушно молчит. Я мечтаю о финском заливе (проплыть 50 метров за 5 минут) или хотя бы о ванне с холодной водой. Один юноша занят своими мыслями. Он почти что перестает со мной общаться.

Тем не менее, идем на французов. Выпим много кофе и покурив с другим приятным юношей пластилин, спешим на Фонтанку. О.Ю. пытается рассказать мне об особенностях словообразования некоторых названий истор. мест: грибанал, например, это канал Грибоедова. Ну и так далее...

Начинаю жалеть, что я не Даль. Они бордюр зовут каким то незапоминающимся словом.

на вечеринке много людей, но ужасная, старомодная музыка. Много красивых молодых людей, музыка от этого не становится лучше. Начинаю угрюмо ходить за одним юношей. Думаю о Телепопмузик, думаю о другой французской музыке. О мисс Киттен даже о Моджо думаю хорошо. И еще да, Милен Фармер .конечно.

Один юноша равнодушно курит сигареты, общатся со знакомыми. Очень московская тема: искать знакомых на вечеринке. Здороваться. И расходиться. Флешбек в москву.

******************************************************
Чувствую щас рухну. Музыка ужасна. Только что запулили хит прошлогоднего лета. Плачу от жалости к себе. Вспоминаю маму. Маме нравится Kruder & Dorfmaster. Один юноша сообщает, что купил новый альбом Молоко. Оказлось, альбом ремиктов прошлого лета.


Утром, днем и до вечера почти что не передвигаемся. Трудно: жара. Зато я встречаюсь с Лукасом. В кофейне. Она пришла в красной майке. Была в очках. Ну и я значит тоже в красной майке и очках. Мы были одинаковыми.


НАПИСАТЬ КОММЕНТ
Оставить запись в Гостевой