Знаете, одиночество звенит. Первый раз удалось услышать такое в детстве. Дорожка от дома до школы протоптана мной за 10 лет. Каждый день одна туда, одна опять таки обратно.

Идти одной из школы классно. Особенно летом, часа в два. На улице обеденный перерыв, даже тополиные деревья перестают шуршать над ухом. Наступает летняя тишина. И тут я слышу тихо, где-то из-за спины "Ира-а-а".

Ира - это мое имя. Я оборачиваюсь, конечно. Никого нет. Так повторялось только 3 раза, все разы летом, когда я шла одна куда-то.

А дома оставаться одной я не любила. В соседней комнате всегда был сквозняк, занавеска так дергалась, что в отражении на лаковой поверхности двери разыгрывался целый спектакль "Черная курица".

А иногда на кухне падали вещи. Сердце начиналось биться. Но я его останавливала "Это падают вещи, которые скидывает мой попугай." Он и правда обожал это делать, но к сожалению, в это самое время он сидел надо мной и громко чистил перья.

Поэтому я пыталась не смотреть вверх. Вдруг, это не он. Я думала, на кухне попугай, а может никого, мне просто показалось... Как только мысль приходила в голову, вещи начинали падать сильнее, с грохотом, как бы говоря "ах, не веришь!"
Поэтому сердце билось быстрее, чем барабаны в музыке APOLLO 440.  

Когда все стихало, приходили родители. Так что дома быть одной я не люблю.

На улице - пожалуйста. Любые голоса, любые просьбы. Шепот "обернись" или крик "осторожно!!!" или просто плачь не трогают меня.

Ради бога. Кричите. Шепчите.

Второй участник конкурса, человек под ником Скунс.


Номер.
Книга, которую я читал в вагоне метро была мне уже неинтересна. Краем глаза я следил за противным субъектом, который сидел слева и наблюдал за мной. От него исходил смутный запах опасности - у меня начали гореть уши, внутри все задрожало, а во рту стало кисло. Обычно так мой организм предупреждал о надвигающейся опасности. Я напрягся в ожидании и машинально перелистнул страницу. Субъект молниеносно выхватил из кармана руку и брызнул из баллона мне в лицо. Я ожидал от него любой гадости, поэтому струя, попала на книгу, которой я прикрылся. В тот же момент я отпрыгнул подальше от субъекта. Он, казалось, совершенно не торопился меня настигать. Одетый в дерьмовый плащ и ублюдскую шляпу, он стал для меня в этот момент средоточием всей моей ненависти к людям. Тихо привстал с дивана и, покачиваясь в такт поезду, шел за мной. Пожилой, лет пятидесяти. Мерзотный паучище, склизнявый маньяк, у которого хватило наглости в вагоне метро, при свидетелях напасть на человека. Да и эти свидетели заскорузлые, только плотнее придвинули свои газеты к лицам, как это обычно делается при появлении в вагоне калек, нищих и беженцев. У-у-у, племя! Я ткнул пальцем в кнопку переговорного устройства над головой побледневшей женщины. Субъекту до меня оставалось не больше полутора метров. – Говорите с машинистом! – заорал я на тетку. – Да, машинист слушает, - раздалось над головой женщины. – Тут, в вагоне на человека нападают. С баллончиком, - пролепетала женщина, опускаясь на свое место. С ней поравнялся субъект. Я еще раньше почувствовал, что от него веет холодком, а тут женщина прямо окаменела, когда он прошел мимо. –Какой вагон?! - орал машинист у нее над головой. Женщина сидела и молчала. Я пятился. Что за газ такой дурной у этого старика? Кожу не щипало, в горле не першило. Я посмотрел на книгу, зажатую в руке - на ней было что- то бархатистое как плесень, черного цвета. До конца вагона оставалось не больше трех метров. И никаких эмоций! Пассажиры как - будто ехали в другом вагоне. Я понимаю человека, попавшего в беду - для него в этой самой беде реальность сужается до размеров замочной скважины, но вы, вы люди! Я отрывал газеты от лиц - они отводили глаза и выдергивали газеты обратно. Эй, вы одурели! Очнитесь! Я не беженец! На меня нападают! Я орал и надрывался в пустой колодец – гулко и безрезультатно. Тут я очнулся – в бок мне уперлась ручка торцевой двери. Отступать некуда, чудес ждать не предвидеться. Субъект остановился в полутора метрах от меня и поднял руку с баллоном. Меня сковал предательский паралич страха - перспективная картинка- весь вагон отлепился от книжек и газет и смотрел на меня, а в центре всего торчала холодная, скуластая рожа субъекта. Он надавил на кнопку и окутал меня черной, бархатистой как плесень, субстанцией, ничего, как я заметил раньше, не имеющей общего со слезоточивым газом. Я начал проваливаться в пустую пустоту. Ни холодную, ни громкую, без запахов и цветов. Из удаляющегося вагона до меня донесло аплодисменты пассажиров. 

 СПРЯТАЦА НЕГДЕ, так что СПИ МОЙА РОДНАЙА

Да. Я за естественные изменения русского языка. В жопу мужской род у "кофе" и букву "Ю" 
в словах БРОШУРА и ПАРАШУТ.
Русский язык произошел не от обезьяны, а от славянского и древнегреческого. 
За много лет изменялся до неузнаваемости, но в лучшую сторону. 
Языкоблуды, журналисты, лингвисты и другие акробаты, вращающие 
на своем языке слова для того, чтобы произвести впечатление
на зрителей, общаются в Интернете все более и более развязно.
Гематоген (корреспондет газеты Что делать? и обозреватель на www.utro.ru) обожает менять
букву Я на конце слова на ЙА. Звучит это так "МОЙА РОДНАЙА"
Уставший (в недавнем прошлом журналист Нового времени, политический обозреватель 
POLITCOM) пропускает мягкие знаки в конце слова (почему ты молчиш) а в целом пишет так,
что редактор газеты Что делать? вообще не понимает содержания заметки.
Ваш покорный слуга (Плакса) только что была обвинена (и заслуженно) в неумеренном
использовании буквы Ц взамен ТЬ (давайте ЗАНИМАЦА)
Перечислять нововведения не имеет смысла. Их с каждым днем все больше и больше. 
Мораль этого текста такая: я за упрощение языка. Пусть он будет проще.



ТЕКСТ НЕДЕЛИ
Заметка Глеба Давыдова в предчуствии 
концерта Трики во МХАТЕ им. Горького.
Автор и я, Плакса, посим посетителей правдоза 
оставить свои впечатления об этой заметке в гостевой сайта.

Ад за углом
<Знаешь, что такое измена?>, - спрашивал меня тощий, со впалыми щеками и
зеркально блестящими глазами человек, с которым я случайно оказался за одним
столиком в кафе. <Ты имеешь в виду наркоманский термин?>, - уточнил я. <Ну
да, понимаешь:>. И тут парня понесло: <Если ты слишком труслив, чтобы жить,
но слишком быстр, чтобы умереть, если тебе кажутся сладкими вещи, которые на
самом деле горькие, если тебе снятся кошмары, кровавые и прекрасные
одновременно, если ты ненавидишь людей и чувствуешь себя почерневшим
насквозь от обычного пота, то это измена>.
Мы говорили о черном англичанине Трики. С него как раз и началось наше
знакомство - парень заталкивал в свой плэйер компакт Трики, а я как раз
думал, что Трики приезжает в Москву и надо бы сходить на его концерт. И
перебирал в памяти наиболее сильные факты его биографии, чтобы потом
использовать их в анонсе концерта: смерть матери-одиночки (ему было четыре
года), мелкий грабеж, продажа наркотиков, оружия. Потом - переход из банды
уличных гангстеров в банду клубных музыкантов и художников Wild Bunch,
которая позже трансформировалась в Massive Attack. Страсть к переодеваниям в
женские платья. Громкий уход из Massive Attack и еще более громкое начало
сольной деятельности. Сожительство с несовершеннолетней певицей Мартиной,
чей сексуальный голос надолго стал фирменным знаком его композиций. Титул,
данный ему британской прессой - <Основатель и король трип-хопа> и его
раздражение по поводу этого титула (<Все эти разговоры о новом жанре
трип-хоп - дерьмо собачье! Что за трип-хоп? Уж если я его изобрел, то почему
бы не назвать его <трики-хоп>?) Редкая болезнь (тяжелая форма кандиды),
нарушающая баланс всего организма, подрывающая иммунную систему и умственные
способности, приводящая к постоянному стрессу, паранойе и бессоннице...
Беспрерывное курение марихуаны. Один альбом мрачнее и многограннее другого.
Один другого оригинальнее, откровеннее и изобретательнее...
Парень в кафе продолжал рассказывать о том, какой он фанат Трики и что на
самом деле означают млечные и магические, злобные и порывистые, тягучие и
дурманящие музыкально-поэтические построения этого странного черного
англичанина: <Ты знаешь, когда я впервые понял, что такое измена? Я понял
это, когда слушал Трики. Это была вещь <The hell is round the corner>, <Ад
за углом> с первого альбома. Я тогда выкурил много травы и слушал Трики. И
тут меня охватил жуткий страх, я просто был в панике, мне казалось, что весь
мир находится в таком же, как я, укуренном состоянии, что все вокруг
постоянно, регулярно курят марихуану. Что на свете просто нет ни одного
чистого человека с незамутненным рассудком. Все курят. Я всегда был за
легалайз, но тут я испугался. А больше всего я испугался, что меня, как
только я выйду из дома, люди просто порвут на клочки за то, что я о них
такое понял. Ну, настоящая паранойя>.
Говорят, что в последнее время Трики остепенился, даже стал уделять больше
внимания своей дочери (у Мартины родилась от него дочь, в связи с чем Трики
уже третий альбом пишет без ее участия, но зато с приглашенными звездами
типа Bjork, Red Hot Chilli Peppers и P.J. Harvey). Его последний диск -
"Blowback" (Паровоз), еще более доступен для восприятия, чем предпоследний.
В нем даже есть какой-то намек на возможность просветления. Однако при
прослушивании его в голове все равно начинают копошиться странные мысли.
Что-нибудь вроде: измена, это когда вас внезапно сковывает ледяное понимание
того, что ад - за углом.

ГАЗЕТА #3